Octubre.

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L.S: Flores para un 05 de abril.

“Despierta joven hombre, es hora de despertar”…

El llamado suena de fondo, pálido, mordido,

Un grito desde el lado sur del cielo,

Un lamento silente, perdido en la materia,

Violenta mis piernas, desnuda la cabeza,

Abraza un estriado clavel,

Mientras un Ciclamen masturba la conciencia,

Ahoga una Berbería.

 Con Dalias heredables, Helenios dulces,

Vasos coagulados y un súper héroe femenino.

           Más de una vez, vomité una Cala,

Loto y Lunaria entre líneas,

Despacio, abrupto, displicente,

Enredado, de una ortiga, del silencio.

En otra parte emerge un patógeno,

Una Sabina cómoda por su escabiosa sonrisa,

Un retazo de perpetua Ulmaria,

Un ramal Valeriano, perdido,

Purificador tamarisco,

Podrido y disidente me deslizo,

"Azul, gris, nublado” me despido.

Amore imperituro per la mia morte. 

Por mis ojos desangro cielos.

Mis venas cavilan inverso

Fangosa imagen coagulante

Para pensarlo hay que tener tiempo

Para tener tiempo hay que sentirse vivo.

Y si vivo en la miseria, me solvento en misericordia

Y de mi propio lamento nace una larva,

Propia, condenada.

Probable es un suspiro plañidero,

Que en una condena sempiterna

Lleva un sueño imperecedero.

Cérébrale Insulte ---------- (Membrana Endoconchetumadre)

Hay una inviolable sensación que jamás he podido desatar de mi redoma sebosa...

El olvido del repudio siempre es en vano, cuando la púa punzante atraviesa el camino más desencaminado hacia mi conciencia. Es verás el sentido, pero sentido único hacia la innominada arteria celaba para un futuro parámetro clásico. La defunción típica de la inocencia, la calma naciente de la joven pensante, un futuro y renombro el futuro para la ocasión, es que de el se desviven, es de el de quien se atreven, a trabajar y prosperar la inapetencia, un don chauvinista que sobresale de la soberbia transgresora y ascética menstrual, no femenina, no masculina, fecunda en la esmeralda pobre y de antemano extraviada; matanza de lo ajeno.

Hay una especie de tratamiento sólido que he podido llevar en realidad al espectro positivo, y esta ha sido la tranquilidad de la temperada calamidad llamada amistad que se ha consolidado con la ligereza, habilidad corriente de cada quien que pudre la corteza maciza de los que han sabido con gratitud devolver la certeza a los que no ven, sienten; pero dudan de si mismos.

Ya no celebro más el improperio, ni causo temor a cada claustro de mantel blanco, no me seduce la ternura, no.

Cierro un ciclo con la capacidad de silbar fuerte mi paciencia hacia aquel mito, quien sabe sobre celos, posee los genitales soberbios de limpieza.

Esta historia, esta historia… no tiene un final. Se trata de un prestigioso anhelo viviente, la calma extraviada, el ciclo resuelto…

 …Es sólo la sangre quien corre, por el suelo, desaguada, corre, corre libre, pobre y sin concecuencia...

…Sólida se reposa, sola, se desvanece.